Angélica / Lygia Bojunga

Angélica es una cigúeña que está molesta con su familia, muy numerosa por cierto, por aprovecharse de una leyenda y tener engañados a la mayoría de los niños del mundo. Conoce a Puerto, quien por no enfrentar burlas por ser un puerco encuentra una solución: cambiar su nombre con apenas una letra la C por la T.
Es una novela con mucho humor, recurriendo sobretodo al absurdo. Los prejuicios, las mentiras en que nos escondemos, los relatos que no nos embellecen sino que nos ocultan verdades mucho más maravillosas, todo es tratado en un tono afable.  Incluye muchos personajes cada uno contrariado por alguna cosa: Cocodrilo por perder su cola, Elefante por adelgazar y verse arrugado y deprimido, usa un cinturón como todo adorno para estar mejor, un sapo gruñón, autoritario y machista que en realidad es un miedoso.
Con abundantes diálogos, cortos y muy bien elaborados porque cada personaje tiene su modo claro de expresarse, incluye una obra de teatro elaborada por los protagonistas.
La genialidad e Bojunga expresada en todos sus aspectos: destreza en el uso del lenguaje, construcción de personajes creibles y veraces, distintos registros literarios y temas complejos tratados de forma accesible para todos.
Una obra de arte, disfrutable por todos aquellos que sepan quitarse el sombrero de los prejuicios y sepan disfrutar de la literatura.

Seis veces Lucas / Lygia Bojunga

Sí seguimos con Bojunga. Hasta que no quede ni uno por leer. Bueno, a decir verdad, me queda uno pero alguien muy generoso se ha ofrecido a prestarme los que me faltan. Es bueno tener gente con quien contar para contar. Estoy segura que podemos hacer un perfil de cualquier persona por los libros que ha leido. Como dice Iparaguirre: la vida invisible, esa que dedicamos a leer solos para conversar con nosotros mismos. Este libro, lo leí de madrugada. Me desperté y como estaba en mi almohada no me resultó difícil empezar su lectura, claro no pude parar. 
Lucas, es un niño que vive con sus padres. Lucas tiene miedos, muchos miedos y eso le produce dolor. La Cosa se le instala en el pecho, en la panza, en las piernas y se siente muy mal. 
Quedarse solo en casa hace que aparezca la Cosa, cuando sus padres discuten, aparece la Cosa, cuando se enamora de la profe de plástica también. Aunque cuando se enamora encuentra rápido la solución: escribir, dibujar.
Lucas nos va contando, sus problemas, su vida. Cómo los adultos deciden por él y lo fastidian. Un padre arquetípicamente patriarcal: es proveedor, es mujeriego, impone sus deseos y ausencias. El padre lo asusta, no es para nada afectuoso y exige de su hijo varón fortaleza, valentía. Siempre en sentido de lo que debe ser un varón en ese pensamiento. Un varón no llora, Lucas aprieta la boca, los ojos y no llora, guarda. Entonces: La Cosa. 
   La crueldad del padre que le regala un perro, luego de una promesa incumplida. Un perro callejero que se apega a Lucas. Timorato, lo llama. Un guiño a su propia personalidad. 
   Esperábamos encontrar algo bueno, bien escrito, conmovedor. Encontramos eso y más. Dice Liliana Bodoc, que la literatura nos tiene que cambiar, tiene que producir crisis. Bojunga lo logra. 
Una escritora que escribe literatura sin adjetivos, bueno yo le pondría un adjetivo: excelente.
Se atreve con temas complicados, temas que tocan a los niños y que intentamos eludir. Como los padres de Lucas, no explican, no respetan, lo usan . Seguro que va a superar todo eso porque está aprendiendo y quizá lea libros como este que lo liberen de la Cosa

Mi amigo el pintor / Lygia Bojunga

Seguimos con Bojunga. Puedo decir que estamos en la Semana Bojunga. Qué mejor?

Este libro lo vengo buscando hace unos ocho meses. Suerte que tengo amigas con bibliotecas importantes. Para una lectora voraz tener amigos con bibliotecas nutridas es muy importante. 

No es necesario poner nada sobre la autora porque lo puse en la entrada anterior. 

Esta novela, toca un tema muy muy difícil: el suicidio.  El narrador es un niño cuyo Amigo el Pintor, así con mayúsculas lo consigna él, bueno, su Amigo se suicida. Por ser un tema difícil, no terminan de explicarle y hay intentos de eludir el tema de parte de los adultos, sus padres, vecinos. Creo que es un tema del que suele no hablarse, es de esos que se eluden o se refiere a ellos con eufemismos, como la muerte en general o las enfermedades terminales. La muerte es una parte de la vida y que alguien decida terminar con su vida lleva a muchos sentimientos de culpa, de angustia, de bronca. Quien se suicida da pasos antes de llegar a terminar de una vez con su vida, con su dolor Es asi que Bojunga toma este TEMA y lo trata con destreza, con la calidad que es una de sus características fundamentales. Pero no es lo único que vamos a encontrar en esta obra, vamos a leer mucho sobre colores, color nostalgia, color alegría.  Los colores que vemos y que no percibimos todos igual y que de acuerdo a nuestras vivencias y nuestra cultura tendrán un significado emocional o no. El pintor vive solo, habla poco, pinta, tuvo una vida dificil. Según Clarice, la enamorada del pintor, dice que él amaba la pintura, la política y también a ella pero en principio eligió su compromiso político. Entonces vemos que hay otro tema: la política, el compromiso de un artista, la prisión. 

    Vamos armando la historia desde lo que nos cuenta el narrador, que nos cuenta también sus sueños, pesadillas que le dicen cosas al protagonista: "qué cosa extraña un sueño, uno se despierta con un montón de cosas ocurridas dentro de uno y ¡paf! se te olvida todo.

La elección de la primera persona es la adecuada porque vamos compartiendo con él sus angustias y su deseo de saber de entender, de incorporar todos los colores a su vida. 

cuando desperté un azul increíble entraba por la ventana. Y había un sol amarillo lindísimo; de un amarillo tan intenso que al mirarlo se fue quedando anaranjado

Una novela conmovedora que nos permite ver los colores del mundo.

Podemos escuchar un fragmento ó salir corriendo a buscar el libro y leerlo todo todito. Claro para eso...tienen que tener una Amiga como yo, con una biblioteca enoorme!

¡Chao! Lygia Bojunga

Lygia Bojunga Nunez, es una escritora brasileña nacida en Pelotas en 1932 y que vivió su infancia en Río de Janeiro.  Obtuvo el premio Andersen en 1982 y es por suerte muy prolífica.

Sus obras generalmente tocan temas que no suelen tratarse en la literatura infantil: abandono, pobreza, suicidio.  Lo interesante es que lo hace de un modo natural y con una riqueza literaria excelente. 

 Este libro lo disfruté mucho. Me lo prestó alguien que sabe mucho de literatura y me lo recomendó especialmente. 

  Son cuatro relatos: Chao, El bistec y las palomitas de maíz, El tueque y la tarea y Allá en el mar.

   Cada uno toca un tema diferente y está escrito con un tono y una estructura especial cada uno. Y seguramente es así porque la escritora busca que la forma tenga que ver con el contenido. 

Chao, es la historia de una niña cuya madre se enamora de alguien que no es su padre y se va. Hay diálogos, cartas, pero la voz de la niña no se manifiesta aunque se oye. Sentimos su dolor, el de Rebecca desde su gestualidad. Cuando algo no lo entendemos y duele mucho, las palabras nos son esquivas. Pero la palabra surge, al final, en una nota que la niña deja a su padre.

  En El bistec y las palomitas de maíz, hay más de una carta. Las que escribe Rodrigo a su amigo que se mudó al sur. En esas cartas cuenta su vida en la escuela y cómo conoce a Tuca. Este, un niño que ha sido becado en el colegio, un niño pobre, de otro mundo, el mundo del morro. Tuca tiene dificultades en la escuela, ha sido becado por su eficiencia en la escuela pública, pero en ese colegio de gente que no tiene hambre, que tiene una casa terminada....es una realidad muy distinta. Así nos vamos enterando de las diferencias, unas diferencias injustas y poco entendibles para un niño. Un niño que no hizo nada más que nacer en un lugar que no eligió. Este relato fue el que  más me gustó, es clara y precisa la forma que elige Bojunga para ingresarnos en esos universos. Sin adjetivos inútiles pero con las palabras justas. Es posible la amistad? Es posible entenderse cuando el mundo es tan distinto?  La infancia, es el lugar de lo posible.

   El trueque y la tarea, es un texto simbólico, narrado por una niña que siente Celos, de su hermana a quienes todos elogian y que no alcanza a igualar por más esfuerzo que ponga. Me resulta muy interesante que la solución para mitigar su dolor sea escribir. Escribiendo, supera sus celos. La palabra escrita le permite seguir viviendo. Hasta cierto punto, porque...bueno en fin, es la historia de una depresión y no voy a contar el final.

  El último relato: Allá en el mar, es el más poético de los relatos, es un niño que se encuentra con un bote y lo desea tanto que consigue llevarlo a su lugar en el mundo. Un niño que vive sus fantasías a bordo de un bote en el que no quiere navegar como todos, quiere ir más lejos, con un bote viejo con el que comparte su deseo de ser feliz.

El año de la vaca / Márgara Averbach

Leyendo un libro de Graciela Perriconi: La construcción del género en la literatura infantil y juvenil
conozco este libro. En realidad, me entero de su existencia y bajo de internet este capitulo:

LA VELA
(a los compañeros de Carajo 72)


Hubo diecisiete velas. Diecisiete. Yo no lo sabía pero, cuando me preguntaron si quería, estaba preparada.
Había ido a la reunión sin demasiadas expectativas. Tal vez me convenció la voz de Carlos en el teléfono, extrañamente intensa, necesitada casi, ¿Vas a venir?, ¡Dale!, es un ratito, como si realmente le importara que yo dijera Sí y que cumpliera. Tal vez fue porque era sábado a la noche y yo, tirada en la cama, la televisión encendida para que hubiera voces a mi alrededor, también necesitaba algo, cualquier cosa.
Así que me senté a un costado en el living repleto, dispuesta a no hacer nada, a decir No, a levantarme e irme si hacía falta para defender el lugar que siempre había tenido entre ellos: mi rincón a un costado del mundo, en el primer banco, cerca de la ventana. Pero cuando me preguntaron --Laura nada menos, con esa voz autoritaria y decidida que yo sentía amarga, insoportable--, me sorprendí diciendo, Bueno, si no le molesta a nadie, yo podría hacer la de Alejandra.
Alejandra Pardás.
Era de noche y el living estaba lleno de risas, cuadernos abiertos de par en par, vasos que se rozaban en el aire. Cuando dije Alejandra, los ruidos y la luz cambiaron un poco, como si mi padre le hubiera puesto una lente distinta a su cámara de fotos y yo me hubiera tapado los oídos al mismo tiempo. Tengo los pies bien apoyados en la tierra: sé que no fue algo general; incluso en ese momento, sabía que me estaba pasando a mí solamente. Que los demás no habían notado nada. De todos modos, eso no me asustó: en los años malos también había vivido así, en un planeta diferente, exclusivo y solitario.
Alejandra Pardás, dije.
Nadie me discutió, ni siquiera Fernardo Duras, su noviecito de entonces.
Alejandra se sentaba justo detrás mío. Desde el principio, creo. En los primeros años, había muchos que se cambiaban de lugar según las amistades, los humores, los cariños del verano. Nosotras dos, nunca. Y después del año de las velas, casi sin darnos cuenta, todos nos quedamos donde estábamos, detenidos en el Antes. Pasamos el mismo esquema de aula en aula como si lo calcáramos. Y así, hasta la última, después de la cual estaba el llanto (para ellos), la alegría (para mí); para mí, las puertas abiertas.
Antes que nada, hay que decir que Ale y yo no nos queríamos. Por eso me sorprendió lo que dije. Éramos indiferentes la una a la otra, como dos animales de especies completamente distintas. No porque ella fuera más linda que yo. (El día de la reunión, cuando dije Yo podría hacer la de Alejandra Pardás, me di cuenta de que me acordaba de ella, de que me acordaba mucho. Si hubiera sabido dibujar, como Carlos, digamos, habría podido hacer un retrato, exacto e inexpresivo como los de las plazas). La miro en las fotos y no es más linda que yo. Pero juntas, en el espacio breve del foco de la cámara, parecemos la mujer invisible (yo) y (ella) la diosa del amor. Y ahora sé por qué: Alejandra amaba su cuerpo; yo odiaba el mío. Me acuerdo de haberme preguntado cómo hacía para prepararse con tanto cuidado antes del colegio en la oscuridad de la madrugada, cuando yo apenas si veía la ropa que me estaba poniendo. Cuánto tiempo le robaría al sueño para llegar al aula así, perfecta, pensada, intensamente consciente de lo que llevaba puesto. Ah, porque era evidente que además de tiempo, tenía una imaginación exuberante. No repetía peinados. Era capaz de ser otra con un leve giro de hebillas, una trenza un poco más al costado, una colita más o menos levantada. Convertía cualquier cosa en un sacrilegio y en un sacrilegio variable, hasta el guardapolvo cuando tuvo que usarlo. Los chicos le daban vueltas alrededor y ella los espantaba a medias, como en broma. La divertían.
A mí, un banco más adelante, el rumor permanente que la rodeaba me dolía en los huesos. Ella y Fernando eran capaces de besarse en medio de la clase de Matemáticas mientras los demás nos desesperábamos por copiar y entender, o por hacerle creer a la profe que estábamos copiando y tratando de entender. Al principio, cuando vino, supuse que iba a ser mala alumna. Era clásico que las chicas de minifalda, ropa combinada y pelo brillante tuvieran malas notas; para mí, era hasta justo. Pero no: a ella le iba muy bien. Le iba casi como a mí, a pesar de las risas, los besos, las miradas derretidas de los varones, el tiempo que seguramente le llevaba ser ella.
Y así, en ese estado de tensión trivial en el que ninguna de las dos tenía demasiada importancia para la otra, llegó el año de las diecisiete velas. Yo no me di mucha cuenta: no me interesaban ni el centro de estudiantes ni las reuniones en el gimnasio para ver películas más o menos prohibidas. En casa, no había diarios excepto el domingo y lo poco que sabíamos del país pasaba por las caras duras y bellas de los que leían las noticias en la televisión. (Aunque tengo que decir que todavía me cuesta creer que haya gente que diga que no sabía nada. En el barrio, el almacenero había perdido a su nuera embarazada; el chico que atendía la librería hablaba en voz baja de un tío abogado; el doctor Vidali dejó de atender en octubre y nadie volvió a ver a su hijo, el muchacho de rulos y pelo largo que tocaba la guitarra en la puerta de la casa). Pasaban cosas, pero de alguna forma incluso nosotros, los que sí sabíamos, creíamos que estábamos lejos, protegidos por nuestra edad, nuestro egoísmo y esa época de bailes, de abrazos breves, de asaltos con música de Los Beatles.
Alejandra tampoco estaba entre los diez o doce chicos que exigían recreos con música, derecho a retirarse solos del colegio y el boleto secundario. Pero ella era Alejandra y ahora, me gusta buscar rastros de lo que estaba por pasar en ese pasado en el que no la conocía del todo.
Hay rastros.
Por ejemplo, esa vez que la encontré en el gimnasio con Anita cuando fui a guardar una pelota. Yo estaba apurada por volver al aula, pensaba abrir, tirar la pelota en el armario y salir corriendo pero apenas eché una mirada al salón de madera y paredes altas, me quedé inmóvil, dura, detenida. Anita era la tercera de la fila de al lado. Ella y yo nos llevábamos más o menos bien: las dos existíamos fuera de todo. Ella sí era cuadrada y fea, cuadrada y fea en serio, no por vocación como yo. (Se mudó a Europa unos años después y no la volví a ver. El día de las velas me mandó un email y después de encender la de Ale, lloré mientras le contestaba. Anita: quiero decirte que).
Anita y yo en el gimnasio hubiera tenido sentido. A veces, hasta íbamos juntas a la cantina, como la llamábamos, a tomar Coca Cola en el recreo largo. Ale y Anita en el gimnasio, en cambio, era un imposible, un absurdo. Me las quedé mirando sin moverme, sin preguntar. Anita sonrió un momento y dijo:
--Me está ayudando. La Piru me va a reventar si no aprendo la vuelta carnero para atrás.
Así que yo tendría que haberlo visto venir.
Y no, no vi nada. No lo vi el martes de agosto en que la de Física apareció con la pierna quebrada y Ale se agachó a buscarle los lápices, desparramados por el suelo. Yo estaba en el primer banco y ni me moví; ella odiaba la Física y se levantó desde el segundo. Tendría que habérmelo imaginado, sí, pero, en esos días, lo único que veía yo en Ale eran las minifaldas, las nubes de chicos alrededor, la ropa de todos los días transformada en vestido de fiesta. La bombacha que casi se le veía cuando se agachaba en el frente, a recoger una tiza de la tarima.
Y entonces, llegó ese sábado.
Yo pasaba las tardes de los sábados en la pizzería Las Carabelas. Entraba por las puertas de vidrio, buscaba una mesa cerca de la ventana y leía. Ya entonces, cuando no habíamos arreglado nada con Anita o con mis primas o con Marta, la vecina de enfrente, me molestaba quedarme en casa. Necesitaba el rumor de la calle, el ruido de las tazas sobre los platos, el remolino de voces, el olor a pan fresco.
Esa tarde, había cuatro mesas ocupadas. Apenas si miré a mi alrededor. Nada parecía extraño. No supuse que me acordaría de esas caras para siempre. Había una pareja joven en el centro del local (yo los miraba desde un afuera lleno de envidia y desesperanza); un grupito de cinco chicos que charlaban con gestos y sonrisas y vasos que se rozaban en el aire y cuadernos abiertos de par en par; una señora mayor que revolvía el café con la cucharita mientras, con la otra mano, doblaba despacio una servilleta de papel. Y yo, con el vaso largo y frío de Coca entre las manos. Creo que en un momento hubo un hombre solo pero era de los que se quedan poco y se levantó enseguida.
Cuando llegó Ale, estaba oscureciendo.
La sigo viendo como estaba esa tarde: la pollera turquesa, acampanada y cortísima; el suéter negro, apretado sobre los senos, como en las películas; las medias oscuras transparentes; un pañuelo del mismo color que la mini, en el cuello; los zapatos brillantes, estrechos, obstinados. La veo caminar hasta mi mesa y sentarse. Nos sonreímos, supongo, aunque supongo que la mía es una mueca de sorpresa, no de alegría. Nunca nos vimos antes en Carabelas. Yo no espero que se me acerque así, no espero que pida una Coca y empiece a hablarme.
Habla ella sola. Yo la escucho entre el asombro y algo agridulce que nunca se me ocurrió analizar, no hasta la noche en que dije Yo podría hacer la de Alejandra. Y entonces, en medio de ese principio de algo que no voy a entender, que no quiero entender, entran los tres tipos. Entran con un portazo y los diez que tomamos algo en las mesas y también el cajero y los dos mozos, todos, nos damos vuelta. Todavía no tenemos miedo, por lo menos yo no lo tengo.
Uno de los cinco chicos levanta la vista y mete un cuaderno bajo la mesa, sobre una silla vacía. Los tipos van directamente hacia ese grupo y piden documentos. Mientras uno hojea los nombres con el aire suficiente y ácido de la policía a fin de mes, otros dos revuelven papeles, sacuden camperas, hacen preguntas turbias, cortas, sin sonrisas. Una moneda viene rodando desde algún bolsillo hasta los pies de Ale con un ruidito suave que ahora me parece incongruente.
Ella se pone de pie.
En la mesa de los chicos, un morocho de ojos claros ahoga un grito mientras uno de los tipos lo zamarrea del pelo y lo arrastra hacia la puerta.
Y ahora, quiero que se entienda bien, quiero que se note la diferencia:
Yo me quedé sentada, las manos bajo la mesa.
Ale caminó hacia los tipos y preguntó qué pasaba.
No me acuerdo de las palabras, tal vez escuché sólo los gestos. Tal vez no fue una pregunta sino una protesta sorprendida. Un No. No estoy segura. Sé, eso sí, que un silencio grande se derramó sobre la tarde como un chorro de aceite sobre un piso de baldosas. Después, el tipo que sacudía las camperas, metió la mano en la cintura y sacó un arma. Con un movimiento ensayado, dramático, la apoyó contra la cabeza de Ale y dijo Vamos, puta.
Y eso fue todo.
Se la llevaron. A ella y a dos de los chicos. Vi cómo se cerraban las puertas del Falcon en la calle. Oí la sirena hasta que no la oí más.
Me quedé clavada en la silla y de pronto, me rodearon de nuevo la música de la radio, los ruidos de las cucharas, el remolino de voces, el sábado. Entonces, me agaché a recoger la moneda que me estaba esperando junto a la pata de la silla de Ale.
Lo demás importa menos.
Terminé cenando todos los viernes con la familia Pardás. Esas cenas tapadas de preguntas y silencios me torturaron durante un año hasta que me mudé al centro. Ellos querían detalles, colores, espacios, minutos que yo tenía en la memoria y ellos no. Siempre me pedían más. Pero yo les había dicho todo la primera vez. Todo.
Para no ahogarme en ese abismo, me aferraba a la moneda escondida en la cueva tibia del bolsillo izquierdo. Cada vez que me decían ¿Venís el viernes?, la tocaba con un dedo antes de decir Sí, claro y pensar No, no vengo, esta vez no. Y cada viernes, volvía, la palma transpirada de metal caliente.
El día que encendimos las velas, la llevé conmigo y cuando la voz autoritaria y decidida de Laura dijo Alejandra Pardás en el micrófono, me levanté del asiento en la platea improvisada del gimnasio y la apreté con fuerza mientras caminaba por el pasillo. Tenía miedo de que me temblara el pulso cuando acercara la llama al hilo alto, empapado de cera y tiempo; de pronto, la moneda me parecía otra vez el único lugar seguro.

Marga Averbach

 Luego de leer este cuento, desesperé porque busco información y me dice que hay un libro, una novela que es el origen de este relato. 
Siempre que encuentro este tipo de relatos me suceden dos cosas: por un lado felicidad, hay algo más sobre el tema que me interpela (desaparecidos, memoria, terrorismo de Estado) sobretodo felicidad porque está muy bien escrito, pero por otro...puf volvemos a buscar y no encontrar por ningún lado. En Montevideo me refiero. Pero siempre que quiero un libro fervientemente, en algún momento llega. Así que lo encontramos. Gracias a mi auspiciante y cómplice, porque mi situación económica no me permite adquirir ni un folleto, bueno como decia, lo encontramos en una libreria que liquidaba por cierre.
    Es una novela "coral", no sé si existe ese género que en cine sí se da. Pero la cosa es que nos vamos enterando de una historia por las voces de distintos protagonistas. Primero Los varones: Sebastián, Rafa y Leonardo ó Leo. Luego las chicas: Alejandra, Laura y Nadia que resulta ser Celeste.
La estructura narrativa es muy interesante. Vamos deshilvanando una historia y conociendo sus protagonistas: el lindo, el piola, el tímido, la chica más bella, la traga, la deportista y sobretodo La Vaca. Es la nueva del grado y el chico piola, Rafa, le asinga el nombrete de La Vaca.  Porque sí, porque puede, porque lo fastidia su lentitud y su actitud indiferente ante sus agresiones. 
  Así que bueno, si buscamos una novela juvenil en que el tema sea el acoso, esta lo es, pero no es narrada desde el acosado y el acoso no la afecta y encima casi nadie estaría de acuerdo con maltratarla. 
   Juana, que es el nombre de la protagonista, nunca es narradora. Tiene poderes sobrenaturales: mueve cosas. Ella dice que habla con las cosas y que la entienden. Es un poco como Matilda (novela de Roald Dahl) Sin embargo, el poder que más me interesa es su absoluta presencia en el otro. Explico: mira atentamente y entiende a cada uno de sus compañeros. Así se hace muy amiga de Laura una traga solitaria pero que tiene una hermanita que va en silla de ruedas. Juana lo siente y logra que su amiga entable una relación con su hermana. Y bueno, lo más importante para mi: Juana, hace que Nadia se enuentre a sí misma, llegue a sus raíces de bebé apropiada en la dictadura militar. Es quien la enfrenta a una realidad dolorosa pero esencial y Nadia será Celeste.
Esa forma de ser, tan para el otro de La Vaca, hace que sepamos muy poco de ella, vive con una abuela muy dependiente, es sabia y observadora, no tiene miedos ni prejuicios.
Al final de la novela Celeste nos narra que el no saber de Juana le ha producido contrariedad y que están haciendo un complot, pero un complot amoroso y entre todos sus compinches un complot sencillamente generoso.
    Es una buena novela. De importante valor literario.
     Si queremos contar esta historia adolescente a jóvenes milenials, bueno es un medio perfecto. Claro lo importante es que permite interpelarnos y hay que tomarse el trabajo de hilvanar la historia, es por eso un libro recomendable.
Seguiremos disfrutando a Abervach, por suerte siempre tenemos escritores para descubrir.

El mapa imposible / Liliana Bodoc

Si hay algo de lo que estoy segura es que de haber conocido personalmente a Liliana, la hubiera abrazado fuerte fuerte. Porque mi vieja decía que hay que ser agradecida. Soy agradecida de poder leer sus libros. Es de esas autoras que tiene más interés cómo escribe que la historia en sí. Ojo, no quiero decir que las historias no sean bien delineadas, los personajes muy interesantes, complejos y profundos, pero cada párrafo nos trae una lengua tan nuestra pero tan bella.

 A los veinte años, Julián tenía más jota que ninguna otra cosa. Será porque la jota tiene un sonido heroico y pasa como el viento de verano.

Como les decía, para presentarnos el protagonista nos ilustra con su nombre, nos hace detenernos y decir en voz alta, más o menos alta, según nuestra circunsancia, decimos: Julián y luego, rememoramos un viento de verano. El viento siempre es algo presente en los escritos de Liliana. Ella dice que cuando uno ve una persona a la que la mueve el viento, sus cabellos, su ropa, eso le parece muy bello.

 Más tarde se agregaron tres letras a su nombre. Y Julián empezó a llamrse don Julián. Era eso, o abuelo.

Ese abuelo tuvo una infancia, tuvo amigos, amigos muy entrañables: Lila y Diego.

Los tres construyeron el Mapa imposible.

Pasajes fantásticos, otros realistas en que describe un barrio, un barrio como todos, pero un lugar que se vive en la infancia y al que es imposible volver. Claro, Julián tiene una nieta y quizá pueda habitar ese lugar imposible

Lo que nos llega, es un cuaderno a rayas, un diario escrito por estos amigos y que resultó ser un documento esencial para el Centro de Estudios para el Desarrollo del Mapa Imposible: CEDEMI.

Esos niños vivieron en Santa Fe en 1971, el CEDEMI es posterior. El tiempo, es una dimensión a la que nos cuesta dejar de lado, cuando en realidad no existe. La infancia, sí existe y para que pueda ser vivida es imprescindible poblarla de narraciones compartidas.

Aprendiz de dragón / Liliana Bodoc

Si les parece que estoy reiterativa con Liliana...es cierto, pero me he propuesto leer todo lo que pueda de esta escritora porque me gusta y eso, es lo más importante cuando leemos: disfrutar, saborear, emocionarse y conmoverse. Liliana me da esto siempre. 

Tengo una especial inclinación hacia estos seres fantásticos: los dragones. Siempre poderosos, a veces vengativos y despiadados, otras prisoneros, siempre majestuosos. 

"Milo dragoncito, mas cito que dragón", así inicia el cuento. Un dragón que deberá aprender mucho para llegar a ser un verdadero Dragón. Roco es un niño muy valiente y solidario y lo ayudará a lograr sus objetivos. Para ello lo va ingresando en distintas obras literarias porque la tía Marieta le decía:

Con libro adecuado

problemas terminados

Así que Milo se nutrirá de libros de Aerodinámica, Valentía y por supuesto, magia.

Es un cuento ingenioso, divertido y escrito con la poesía que Liliana nos tiene acostumbrados.

Las ilustraciones son de Martín Morón y son realmente bellas.

Y bueno, leanlo porque: entre niños y dragones no hacen falta explicaciones.